L'homme nous fit comprendre
que les fleurs s'édifient
sur des sangs étrangers aux notres
ou sur certaines amours
sensibles à la douceur des signes.

| André Dhotel

Coquelicots rouges
Rouges coquelicots
Comme un p’tit coquelicot, mon âme
Un tout p’tit coquelicot

Le rouge
Il coule et s’écoule dans les nervures sombres
Il creuse au profond, il ronge l’interdit et bruisse dans le secret

Rouge sang
Sang noir des menstrues
Sang lourd des blessures
Charroi de sang ouvrant les portes de chair
Sang de mémoire coagulé
Comme un p’tit coquelicot, mon âme
Un tout p’tit coquelicot
Fleur de chair aux transparences de tulle, soieries improbables
Fleur carnivore rongeant les fibres amalgamées
Fleur coupée au destin de pourriture

| Sylvie Robe

Prurit recouvrant les pétales d’un voile laiteux
Humide brume en quête de floraison
Rosée première en lavis
Etreinte aux ailes pourpres
En un baiser effaré de douceur
Le cœur ancien bardé de remords
Qu’en sera-t-il encore des fragrances
Quand l’automne sera bu jusqu’aux frimas

Empreinte photographie d’une absence
Le repli comme ultime recours
Territoire d’un désastre intime
Coquelicot rouge
Rouge coquelicot
Danseuse ligotée d’une herbe des champs
Dans la fragilité de ses pétales écarlates
Prenant son envol à l’ombre d’un rêve enfantin
Offerte aux vents
trophée gisant sur le socle minéral
Parmi les épousailles du dernier matin

Comme un p’tit coquelicot, mon âme
Un tout p’tit coquelicot

| Sylvie Robe

Quelquechose se passe lentement
ce qui sort n'est pas ce que j'attendais
Le vouloir n'a rien à voir
avec cette peinture-là
Des peaux s'en vont
et certains jours
apparaissent sur la toile
fleurs ou cocons
embryons
Qu'il s'agisse de l'humain
ou du végétal
les formes de la vie et de la mort
se rejoignent
On peut lire l'énergie qu'elles développent
comme celle du pinceau ou de l'encre
leur puissance à vivre ou à se replier

| Caty Banneville